Sinopsis: 

Dos décadas después de haber dejado el pueblo donde nació, la narradora vuelve a la Patagonia siguiendo un recorrido intuitivo e íntimo de horas infinitas. Se detiene en parajes olvidados, se disputa las calles polvorientas con perros semisalvajes, se sienta a conversar con personas que han perdido una cantidad de cosas entre las cuales destaca la cordura. Aun así, encuentra destellos de felicidad absoluta, como la que la asalta cuando la risa de una ronda de niñas la protege de los teros que venían amenazándola desde las alturas durante una de sus tantas caminatas en solitario. En las antípodas de las postales estetizantes, Falsa calma es una narrativa de regreso que puede leerse como una sucesión de retratos y es también una lúcida indagación en las causas políticas de lo fantasmagórico.

La crítica dijo:

«Cristoff no hace ningún esfuerzo por guiar o mimar al lector, pintar un retrato romántico de una tierra remota o decirnos cómo debemos reaccionar ante las vidas solitarias, aterradoras y ocasionalmente heroicas que expone. Cristoff pinta un cuadro de singularidad devastadora. El suyo es un libro audaz y hermoso».
Andrew McCarthy, The New York Times

«Falsa calma tiene poca relación con la mayoría de los diarios de viaje [...]. No es exploración; es retrato».
NPR

«Una crónica maravillosa».
Publishers Weekly

«Cautivador, inteligente, un libro en el que la fuerza silenciosa va más allá de su objeto real».
Frankfurter Allgemeine Zeitung

«Retratos rápidos y precisos que alcanzan, en más de una ocasión, una vibración epifánica».
Pedro B. Rey, La Nación

«Los perfiles exactos de Cristoff crean una sensación similar a las viñetas por las que Joan Didion se hizo famosa en sus primeros reportajes».
Harvard Review

«Lo que consigue Cristoff es un milagro que, no por repetido, dejará de asombrarnos: en los libros "de verdad" no solo se construye un mundo sino que, además, la verdad de ese mundo nos alcanza y nos toca, nos modifica para siempre».
Daniel Link

«Libro de no ficción inclasificable».
Christopher Merrill, The Paris Review